Miserere (ou commiserere?)

Les larmes ne soignent rien.
On a beau vouloir se libérer de la peine, on continue à souffrir.
Foutue empathie.
Ce n'est pas moi qui suis mort. Ce n'est pas moi qui ai été harcelé. Ce n'est pas moi qui ai tout perdu.
Et pourtant, oui, c'est moi qui pleure.

Moi seul parfois, quand la nouvelle est sur mon écran. Moi et les autres, pendant cette cérémonie d'hommage, mi déprimante, mi réconfortante.

Devant cette fresque, dans cette église immense, je cherchais un sens. Un meaning.
Quel symbole pourrait détenir la clé?

Le père défilait son homélie. J'ai du mal à croire qu'il s'agissait d'amour divin ou non. Le parrain était plus limpide. Ce mélange de chaleur et de détresse qui pointait à peine.
Je n'aurais pas dû, sans doute, regarder la vidéo de Joel Burns dans la matinée.
Beaucoup d'un coup. Comme une éponge trop pleine, je déborde d'émotions. Contradictoires.

L'ataraxie serait rassurante. La sérénité de l'attente à la rivière.

Et les larmes viennent évidemment.

Je sais que j'oublierai, mais je ne sais pas quand.

Et c'est ainsi que les jours passent.