Nevertheless, le retour

Lu Snuff de Chuck Palahniuk.
Pas grand chose à redire. Le livre n'est ni mauvais, ni exceptionnel. ON retrouve toutes les ficelles de l'auteur. Les sujets un peu choquants, les anecdotes (True fact) pour épater la galerie avec un fond d'érudition pittoresque et inutile.
Cette espèce d'envie de frôler l'écoeurant tout en tournant les choses en dérision. Cette farce qui n'a même pas à être choquante et qu'on peut prendre pour une vie ordinaire.
Je n'avais pas prévu la chute, c'est sûr, mais j'avais deviné, forcément, le rebondissement majeur... tellement limpide. Je commence à connaître mon Palahniuk, quand même.
Toujours les familles barrées, toujours la narration bizarre. Toujours les destins improbables mais pas si impossibles.

Alors quoi ? moins bien que Monstres invisibles, je pense. Moins barré que Lullaby. Moins brut que Choke.
ça reste un bon bouquin, mais l'appât un peu racoleur du sexe me semble moins solide que la violence dans Fight Club ou la religion dans Survivor.
Bon, j'arrête mon "name dropping" de titres... n'en jetez plus. Ce livre a le mérite d'être écrit, d'être lisible avec plaisir. Alors si vous aimez déjà Palahniuk, lisez le. Et si vous ne connaissez pas Palahniuk, préférez lui plutôt un autre ouvrage pour commencer.

Ce que je suis s'essouffle.
Je vois bien, en creux, ce que je ne suis pas, ce que je ne ferais pas, jamais, au grand jamais.
Je vois bien les années qui filent, les occasions manquées, les portes qui se ferment.

Mais les coïncidences, les surprises sont toujours là : je ne m'attarde pas sur ce que je perds parce que j'ai toujours trop à faire avec ce que j'ai, ce que je trouve.
Le déluge, l'indigestion... Trop plein, je peine à bouger. Trop de choses me font de l'oeil. Trop de vies.
C'est encore tôt, sans doute, encore tôt. La soirée n'est pas fini : tout est là.
A manger, à boire. Et des mecs. Et le reste. La musique bat, frappe, sourde.
Tout est présent, l'air moite me frôle autant que les regards.
Tout est possible. Rentrer tôt, rester tard. Rester sobre ou vomir dans un coin. La vie comme un open bar : on paye les conséquences plus tard, de toute façon.
Tout est séduisant.

Mais tout est fugitif. Je ne connais que trop bien la fin de la nuit. L'air se fait fumée étouffante. Tous les mecs intéressants sont partis. Toutes les bonnes bouteilles sont vides. Il n'y a plus rien à manger à part des chips rances dans un coin qu'on évite parce qu'un boulet en manque de conversation y stationne désespéremment.

Est-ce qu'on atteint toujours ce point de lassitude, de désillusion où le mythe s'écroule ? Est-ce qu'il faut vraiment savoir se retirer à temps pour ne pas tomber du mauvais côté de la ligne ?
Le café aura-t-il un goût de cendres ?
Les jeux seront-ils l'éternelle répétition ennuyeuse de ces premières minutes d'extase?
Les livres ressasseront-ils toujours les mêmes mots, les mêmes fins ratées, les mêmes effets de manches?
Les gens s'acharneront-ils un jour à n'être que leur propre caricature, BORING and STUPID?

Si la vie est un buffet, est-ce qu'on va mal finr, gavés comme des porcs après des excès déraisonnables ?
Je ne sais pas si c'est l'homme ou l'humanité qui veut ça. Cette ivresse de l'excès, le toujours plus. La planète pillée pour ne pas avoir plus de bonheur au final.
Mortels que nous sommes, si nous étions raisonnables, nous ferions notre vie en partant de la fin. Une belle mort pour commencer, puis de là, pas à pas, en rétro-planning, on tracerait notre route.
Lucidité radicale. Que l'on n'a pas.
On s'en moque. On veut vivre éternel. Confusément, on oublie que les choses vont finir, on se convainct qu'il faut un contexte plus flou, plus arrangeant : on a la postérité, la descendance, la trace immortelle de l'être dans les idées...
On se dit tout ça.
Pour avoir bonne conscience dans notre bel égoïsme.
Tout est autorisé si on a toujours le temps plus tard de rattraper, de faire mieux.
Lâchons nous... relâchons nous.

Pas de retenue.

Et c'est ainsi que les jours passent.

Something wicked this way comes

Il y a quelque chose de pourri dans le royaume de XS.

Matinée embrumée. On me promet des orages en fin de journée. On me passe Georgia en hommage à Ray Charles. Olivier me raconte un vague truc sur l'Euro et l'Europe. Petite forme. Là, merde, je réalise que j'avais oublié les élections. Bon, ça tombe bien, j'avais prévu une journée "intégrale glande" pour Dimanche, alors je peux rajouter le vote dans mon planning. Mais quand même, je m'en veux d'avoir zappé ça. Je ne suis qu'une victime consentante de l'air du temps, une de plus.

Taf survolté. DaAl part en vacances pour New-York demain et rien n'est prêt. Le traducteur ne pourra pas livrer les textes à temps pour un prétexte bidon. On bouge, on court, on crie. Agitation d'un vendredi de deadline, sauf que la deadline est la semaine prochaine. J'ose pas imaginer. Mais m'en fous, je glande vaguement parce que, oui, moi, je suis OK dans mon boulot.

Puis quiche/sandwich au Palais Royal avec SwiJ. On parle de nos visions du monde de l'entreprise. Il est déterminé à repartir prendre les études. Inconsciemment, je me dis "Moi à son âge?" comme pour comparer et non, vraiment j'aurai été incapable de la moitié du tiers de ce qu'il fait. Whatever. Brin de soleil. On se tait aussi. Le vent souffle les embruns de la fontaine... Je profite avant de replonger.

Le travail reprend ses droits. On a besoin de moi pour répondre, on a besoin de moi pour trancher. On a besoin de moi pour savoir aussi. Oui, je suis incroyablement utile parfois. Ou pas.

Mais je suis aussi utile pour gérer les appels clients (je vous jure, c'est inouï le nombre de trucs que je peux faire). InfC passe toute la conversation téléphonique à rire, nerveusement sans doute. Chaque problème déclenche une nouvelle hilarité. Je finis par lui emboiter le pas. On rit. Les photos officielles de la guest star du jeu renforcent ce sentiment. 4 clichés absolument impeccables : un en extérieur, trois en studio. Alternance chemise sombre, chemise claire. Tendance "playboy qui a du poil". On rit. Les problèmes techniques. On ne se comprend pas. On rit. Elle s'inquiète des problèmes de la post-prod sur ce projet, car il va y avoir un gros boulot de réglage après la livraison des masters. Elle me dit qu'elle entrera les codes le week-end s'il le faut. Je lui dis OK, mais comment? Silence. On rit. Elle me réitère son envie de venir sur Paris "pour faire une vraie réunion". Mon rire se crispe un peu. Comment dire... Je t'aime bien mais là non.  C'est pas parce qu'on communie dans notre désarroi le plus profond face à l'abyme qu'on va sympathiser, ma vieille. Mais bien sûr, ce qui me traverse l'esprit ne franchit pas le cap de l'articulation. Je veux pas la vexer quand même. Oui oui bien sûr, cet été. On rit. On rit tellement qu'on finit par se souhaiter bon week-end sans rien avoir résolu, mais on est quand même contents de s'être parlé au téléphone. Comme quoi c'était plus un besoin primal de se renifler, de se palper, de s'approcher qu'un véritable appel professionnel. Je raccroche.

Mes collègues, forcément, me regardent bizarrement. Parce que certes on déconne pas mal ensemble, mais à la moindre sonnerie de téléphone, c'est généralement le couvre-feu. Donc ils trouvent ça bizarre. Soit ils pensent que je me conduis de façon un peu légère et peu professionnelle avec une cliente, soit ils sont vaguement jaloux de cette rigolade que j'ai eu avec InfC et qu'ils n'ont pas partagé, comme si je me rapprochais plus d'elle que d'eux. Soit encore, ils pensent que j'attaque un peu fort avec la douce InfC, dont le prénom fait fantasmer plus d'un au bureau... Mais bon, là, les collègues les plus perceptifs (et les plus proches) sont informés de mes préférences et eux au moins ne vont pas imaginer que je la drague.

La journée avance. Je reste égal. Le jeu se profile bien, en plus. L'effervescence a gagné tous les bureaux. C'est plus qu'un Vendredi, c'est une humeur bizarre, un décalage, qui a contaminé tout le monde. L'ironie entre en résonnance avec la chaleur et on est caustique près du ventilo.

Ô joie, pendant les premiers départs, je surfe avant de partir à mon tour vers d'autres horizons. Vers le palais de la Perse en l'occurence. Où, après un arrêt à Odessa, je retrouverai mes ex-collègues de labo de thèse...

La journée n'est pas finie, mais déjà, j'ai la certitude qu'il y a quelque chose d'étrange dans l'air.

More XP

Je ne sais pas d'où je tire ça. Des jeux peut-être? Oui sans doute.
Les jeux de rôle à la base. D&D et les points d'expériences. Les XP qu'on gagne régulièrement pour que son personnage monte de niveau. Là c'est sûr, on n'est en plein dedans.
Les jeux vidéos ensuite. Avec les scores ou autre bonus. Qui permettent toujours de débloquer un truc secret, une option cachée. Ou quoi ou qu'est-ce...
Bref...
De toute façon, je suis dans la logique que l'accumulation d'un truc peut avoir un effet bénéfique sur autre chose, même si ça n'a rien à voir. Donc faut maximiser. On comprend pas toujours pourquoi. Il y a même rarement un lien de cause à effet. Mais ce sont les règles du jeu qui veulent ça. Il en faut plus. Plus encore. Toujour plus.
Maximiser le nombre de livres lus, d'épisodes visionnés, de DVDs empilés, de pages web cliquées.
Comme si ça remplissait quelque chose (mon existence?) qui n'avait rien à voir.

Alors certes, vu mon parcours, je dois affirmer que je donne dans le qualitatif plutôt que dans le quantitatif.
Non, je n'optimise pas. Ou en tout cas, pas par rapport aux critères habituels, aux fonctions d'utilités standard. Je ne maximise pas mes euros encaissés, je ne maximise pas mes mètres carrés de surface, je ne maximise pas mes kilomètres parcourus, je ne maximise pas mes caractères publiés...
Non, ça serait trop simple.
La pirouette du qualitatif (genre "c'est ma qualité de vie qui compte plutôt que le reste") c'est un truc pour biaiser.
Je maximise indirectement. Je maximise mes XPs, une sorte de compteur virtuel qui va me débloquer je ne sais quelle progression imaginaire.
Comme si je passais un niveau au 115ème Granola avalé. Comme si je devenais meilleur au 4000ème roman lu. Comme si poursuivre et accumuler la répétition de mes plaisirs me faisait avancer, comme si c'était, mathématiquement, progresser sur une route déjà définie.

Ca me rappelle un truc que j'avais lu sur les poissons, du temps où j'avais Okazu et Cijamet en bocal : que si on doublait la quantité de nourriture donné à un poisson rouge, son espérance de vie diminuait de moitié. Il y avait une sorte de "conservation de la masse" pour ce qui était de la nourriture ingurgité par un poisson pendant sa vie.
Donc effectivement, on pouvait mesurer sa vieillesse en kilogrammes ingérés plutôt qu'en jours. Comme si le vrai compteur vital du poisson était sa quantité de nourriture et pas son âge.

Moi, pareil, j'essaie d'évaluer mon avancée dans la vie en "quantité de plaisir" éprouvé. Parce que, en terme de sens, de quête existentielle, c'est ça mon objectif. Vieillir? Mais vieillir pour quoi? Pour plus de quoi?
Pour l'instant, j'accumule ce qui me va. Alors fatalement, j'aime vieillir.
Mais viendra peut-être un jour où mes compteurs ne progresseront plus. Où le plaisir me fuira. Où les choses qui me contentent auront déserté mon existence. Là, cruellement, je n'aurais plus rien à apprécier. Plus de progression à observer d'un oeil réjoui. Je devrai me licencier de la direction de ma vie...
Non, ça ne m'angoisse pas.
Pas le temps, pas l'envie.
Et puis, maintenant, ça y est : j'ai un nouveau compteur sur mon tableau de bord invisible... Le nombre de notes dans mon blog.
More more more... Essayez donc de m'arrêter.

Pourquoi tous ces morceaux de verre dans la rue?
On pourrait, je ne sais pas, croire que ce sont les bars, les mecs bourrés qui pètent leur pinte : ils sortent pour fumer, la France perd le match, ils jettent leur verre par terre. Ou bien ils trinquent à la russe. Bref, on pourrait croire que les alcooliques sont des boulets.
Et ben non... c'est même pas ça.
Il y a surtout son lot d'ampoules cassées, de vitres de voiture brisées, de morceaux de fenêtres, de bouteilles explosées...
là encore, si c'était un brin inquiétant, on serait dans Lost, mais non, c'est juste ridicule et c'est dans ma rue.
Tous les jours, des tisons ou autres bouts coupants parsèment les trottoirs. On en deviendrait des fakirs modernes. On en ferait des mosaïques post-contemporaines.

Et le tichien, comme un con, veut toujours les renifler ou les lécher.
Je vous jure, on est pas aidés.

Et c'est ainsi que les jours passent.