Nevertheless, le retour

Il faut le calme qui descend.
Il faut la paix du crépuscule.

Il faut des cigales le chant.
Il faut le soleil qui recule.

Oui, à chaque jour suffit sa peine. Surtout quand, au soir tombé, on peut s'asseoir sur un banc, sur une colline. Contempler l'oeuvre de la journée. Ou la nature.

Avoir cette satisfaction d'être, d'avoir été... de devenir.
Habiter l'instant, confiant, serein.
Je sens cet instant très rural, loin du brouhaha du paraître, du tumulte inutile des gens qui se bousculent mollement.

Tout le monde devrait pouvoir ouvrir ce moment de grâce, le tenir un peu, le garder.

Mais souvent, les semaines passent sans ces pauses. On en oublie le sens du vent. On en oublie l'humeur des saisons.
On fonce, on abat la tâche, sans même profiter vraiment de l'intensité des succès ou de l'amertume des échecs.
On va comme une machine qui enchaîne les mouvements, absurde ballet.

Pourquoi se perd-on en chemin? pourquoi, sur la carte, finit-on par vouloir se satisfaire de jouer à Farmville comme un boeuf pour des gratifications virtuelles (et couillones) au lieu de vouloir, quand la soirée vient, s'asseoir en terrasse dans un soleil clément, les sens en éveil, l'âme en paix?

L'homme est un étrange projet.
Et c'est ainsi que les jours passent. 

Noël et ses paquets.
Noël et ses souvenirs.

Le pour, le contre, on ne sait plus. Le papier bleu fin avec des étoiles ou le papier rouge épais avec des sapins ?

On voit par là combien la vie est compliquée.
Mais le gouvernement nous rassure : il n'y a pas de pagaille. Dans les têtes, dans les coeurs, ce n'est pas la tempête. Il n'a pas neigé et le blanc manteau qui endort, qui emmitoufle, n'est qu'une illusion d'optique.
Avec ou sans flocons, il faut se taire, accepter, subir. Tout est tranquille au fond.

Comme les marronniers, comme l'éternel retour, on est renvoyé par la répétition à cette identité atemporelle. Le moi d'hier et celui de demain font les mêmes gestes qu'aujourd'hui. Couper, plier, scotcher.

Et l'on n'oublie pas non plus le choix des cadeaux. Et la répartition. Et toujours les mêmes recommandations. Et toujours les mêmes absences.
C'est fête, ou plutôt fête moins le quart.

Comment le temps peut-il être aussi espiègle ?
Est-ce qu'il nous pousse, en vitesse de croisière, comme sur un long fleuve tranquille traversant des rivages familiers ? ou bien est-ce qu'au fond il ne bouscule pas, nous poussant régulièrement sur ces récifs inconnus ?
Rien n'est simple. Quand bien même on voudrait dormir, il y a sous l'épais tapis neigeux une vie cachée, une activité hivernale. Disons même une fébrilité secrète.

Chaque évènement crée une impatience, soit d'affronter l'inédit, soit d'en finir avec le déjà vu. Même la barque au fil de l'eau n'est pas inerte. Même les yeux fermés, on sent le balancement, on entend le clapotis. On frissonne, sans doute, quand la brise nous frôle.

Tout devient un symbole de soi et d'autre chose. Tout prend un sens confus qu'on contourne, faute de pouvoir absorber. Le monde entier, comme une énormité, vient se frotter à notre esprit perplexe. On ne sait plus si l'on doit seulement s'arrêter pour réfléchir ou profiter du voyage.

Pas de panique, préconise le guide. Pas de pagaille, promet le ministre.
Et je me demande si j'aurai assez de papier cadeau pour embellir toutes ces choses qui s'accumulent dans mon placard. 

Et c'est ainsi que les jours passent. 

Mon corps est une cage qui m'empêche de danser
Avec l'homme que j'aime, et moi seule ai la clef
Mon corps est une cage qui m'empêche de danser
Avec l'homme que j'aime, et moi seule ai la clef

Debout, j'ai le courage de ma peur écrasée
C'est un jeu où j'aime faire semblant d'oublier

Mon corps est une cage qui m'empêche de danser
Avec l'homme que j'aime, et moi seule ai la clef
Mon corps est une cage qui m'empêche de danser
Avec l'homme que j'aime, et moi seule ai la clef
Tu es là, près de moi et je ne t'ouvre pas

Je suis toujours à l'âge où obscur et clarté
Se mélangent sans gêne dans ma tête brûlée
J'aurai toujours cet âge, sans pouvoir le nommer
Âge de la peine, prête à se réveiller

Mon corps est une cage qui m'empêche de danser
Avec l'homme que j'aime, et moi seule ai la clef
Mon corps est une cage qui m'empêche de danser
Avec l'homme que j'aime, et moi seule ai la clef
Tu es là, près de moi et je ne t'ouvre pas

Mon corps est une cage qu'on lui a fabriquée
Il a dit "Amen" sans jamais pardonner
Je suis toujours à l'âge où je m'entends crier
Je résonne même quand ma bouche est fermée

Mon corps est une cage qui m'empêche de danser
Avec l'homme que j'aime, et moi seule ai la clef
Mon corps est une cage qui m'empêche de danser
Avec l'homme que j'aime, et moi seule ai la clef
Mon corps est une cage.

(Jeanne Cherhal - Régine Chassagne)

Quand je lis un livre avec des théories extropiennes sur la transhumanité, j'en viens à attendre la suite.
L'avenir même le plus atroce qu'on nous promet semble mieux que la médiocrité et l'inertie d'aujourd'hui, à plus d'un titre. On échangerait volontiers l'intangible promesse, visiblement palpitante, contre la monotonie du concret.

Cette impatience qui voudrait nous faire aller toujours plus vite, plus vite que la musique. L'histoire au pas de course.

Il y a comme une envie de fast-forward, de marche forcée dans les coeurs qui s'emballent.

On nous promet que demain sera meilleur, plus durable ou que la planète sera détruite.
On nous promet que les choses sérieuses commencent.

Le marketing est réussi : c'est comme pour la sortie de l'iPad, on n'en peut plus d'attendre.

C'est la force des besoins factices, des envies qu'on nous télétransmet : l'homme moderne sait se persuader qu'il attend le tournant de sa vie, et tout ce qu'il vit sait l'y pousser.

Certes, je parle de la vie sans urgence, sans nécessité des bobos coupés de tout. Oui, je parle sans doute du haut du confort de ceux qui ont dépassé l'économie de la survie.

Mais qu'importe... je crois voir que cette aspiration à un "bientôt" n'est pas qu'en moi. Elle est partout.

Pas seulement dans l'avenir meilleur ou le lendemain qui chante. Mais elle est éternelle : demain le prince qui viendra. L'herbe plus verte à côté.

L'ailleurs, le mieux, le rêve.

A portée de main.

Mais est-ce la patience ou l'impatience qu'il faut cultiver ?

Est-il urgent d'attendre ou superflu de se hâter ?

Est-ce que les choses arriveront malgré nous ou a-t-on un rôle à jouer dans tout cela ?

Rien n'est clair. L'horizon si désirable est illisible... à la fois limpide et mystérieux. C'est le secret de notre coeur qui nous hante. La potion de nos envies, fugitives et éternelles.

On court les yeux fixés au loin et, tendus vers l'objectif, on oublie que le trajet est aussi important que le but. Que le voyage vaut souvent toutes les destinations.

Et c'est ainsi que les jours passent.

On y est.

Un clic, pof, on y est.
Révélation d'un coup : la rupture de truc, la naissance de bidule, la maladie de machine...
Il se marie, elle est virée, ils emménagent.
La roue tourne.

Je devrais, sans doute, être fasciné par certaines découvertes.
Parfois, je suis attendri.
Parfois, juste, narcissique que je suis, je me demande ce que moi j'écrirai.

Ce qui, de ma vie anonyme, devrait faire le gros titre.
Ma réu du lundi après-déj? Mon call de mercredi 17h? Ma vague pause au café?
Mon retour dans le blizzard? Mes soldes près des galeries?
Mon gobelet confiture de lait spéculoos glace vanille?

On a rêvé mieux pour moi. Et, let's face it, on rêve encore.
Je repense à ce camarade (ou presque) qui me disait récemment qu'on le traitait comme un raté. Comme un gars qui avait déçu tous les espoirs que les autres avaient placé en lui.
So what?
Les espoirs des autres, il devrait s'en balancer. Et se concentrer sur les siens.
Le problème c'est surtout de savoir s'il assume ses choix.
Ou s'il se rallie à l'avis des autres.
Il ne m'a pas dit. J'ai senti qu'il ne fallait pas creuser.

Alors quoi? qui imagine vraiment Sisyphe heureux?
Qui peut croire que la douleur, la peine, le rocher valent le coup? que le sommet, éphémère ou non, est une étape et pas un but?

Qui croit vraiment à ces rhétoriques qui consolent?
Absurde oui. Abrutissant oui.
On ne peut pas fixer le néant sans fin : c'est comme les films en 3D, à la longue, ça fait mal à la tête.
On peut détourner le regard, jouir, profiter, flâner, sans pour autant se saouler de distraction ou oublier l'abysme.

Newsflash : on pense à pas grand chose et c'est pas grave.
Gros titre : rien de nouveau et c'est pas plus mal.
Première page : ma journée a filé à toute vitesse.
En une : l'inoubliable sera pour plus tard.

Car fatalement, l'inoubliable sera sans doute ce qu'on voudra enterrer sous le sable de toute façon.
L'inoubliable détresse ou la peine infinie éclipse toujours la douceur suprême ou la quiétude joyeuse.
Les drames de train font frémir les rotatives que le train-train le plus heureux endort.
Et c'est ainsi que les jours passent.